Respirando Callejones (1982-1989)
DONDE LOS DEMÁS TRABAJAN
Donde los demás trabajan
hay una inclinación de grietas
Donde yo trabajo
¿Qué hay?
Donde el azufre es más azufre
y la hostilidad se contorsiona
hay hombres que trabajan
y no piden no piden
como yo…
LÚCIDO
Lúcido pero cercado por la alquimia
lúcido pero con grietas sobre mí
Camino sin entretenciones
posiblemente soy lo que afirman o no afirman
lo que maldicen o bendicen
lo que aceptan o persiguen
posiblemente mis rasgos son historia
herencia rapidez
posiblemente son desastre
desastre y alaridos
Lúcido en la ciudad iconoclasta
cercado e insatisfecho
frente a ladrillos que confunden
frente a doctrinas y a rufianes
Me cuido de los hambrientos relojes de la tierra
de las cartas
de las maniobras del imbécil
me cuido de los salvadores de alquitrán
de los que encienden su vestuario
de los que resucitan y concluyen.
Aunque los demonios no lo aprueben
apago un cigarrillo sobre una moneda.
YO SOY EL
HIJO DE KAFKA
.............. ..........................
.............. A Mauricio Ramírez
Pino
Yo soy el hijo de Kafka
que sigue presente
en cada ciudad de hierro y azufre
en cada estridencia de papeles terribles
Yo soy el niño judío
similar a un tormento
descrito y borrado
borrado y descrito
que apenas conversa
que apenas recuerda
Yo soy el hijo de Kafka
muerto a los siete años de edad
(Pude haber sido el muchacho de Auschwitz)
HE PEGADO EN LOS MUROS DE
MI CRÁNEO
He pegado en los muros de mi cráneo
un rostro de mujer con antifaz,
y no he querido suicidarme
aunque mis manos se lamentan.
Balbucear, impregnar los bares con temblores
y decidir por todos los muertos del planeta,
no son tareas que yo acepte.
No finjo preguntas, mi Señor,
como tampoco visito las iglesias.
Blasfemo me dicen las gargantas,
eres un blasfemo irremediable,
................ y usted sonríe.
Hay tiempos y canallas que he borrado,
quemaré todos mis retratos,
todos mis aullidos de una vez.
Como ve, Señor,
estoy en un mes opaco
sacudiendo el polvo de mis versos.
SE VEÍAN
MUERTOS
............................. ..................
....... A Roberto Sánchez Ramos
Se veían muertos
y flores siemprevivas,
pero a nadie le importaba,
porque los esclavos de los huesos
ocultaban su presencia.
Ese día
yo caminé maltratando mi pasado
y haciendo preguntas infantiles;
ese día
yo quise no escribir
para mi imitar a los que ríen sin descanso.
Se veían muertos
y cruces oxidadas,
pero todos se calmaron
porque un grupo de muchachas
pasaba por ahí.
No recuerdo más,
no recuerdo más,
después vinieron golpes de cerveza.
ESCUPO
.............................
.................. .."Escribo como escupo."
............................. ..................
..Blas de Otero
Escupo
............. ......en la ciudad
............. .............................escupo
sobre el hielo
Escupo
............. ......en los
burdeles
.......................................
......escupo redimido
Escupo hoy día
ayer en el pasado
escupo con tristeza
escupo fuego enorme
Conservo
............. ......sin embargo
............. .............. ...........cartas
infantiles
...................... .......... ......fotografías
imposibles
....................... ......... ......calumnias
que me hieren
Escupo
............en las maniobras
............. ...........................escupo
en los osarios
Escupo
............. ......en los
principios
............. ...............................escupo
en ciertos libros
Y escupo
............. ......despacio
............................. ......como
escupe un caballero.
COMO SI FUERA
MI ULTIMA PALABRA
.............................................................
...A Iván Teillier
Como si fuera mi última palabra,
hoy no he dicho nada.
Decidí enterrarme en los pasillos,
buscar aquellos fantasmas
que me odian,
y escribir los testamentos
de esos amigos que no veo.
Hay tanto por hacer,
tantas ropas viejas que morder,
que no hablando
se trabaja más aprisa.
Como si fuera mi última palabra,
hoy no he dicho nada.
NO NACÍ
BASTARDO
.............................I
Para rebelarme he maltratado a mi perro
que ha mordido mis agujas y mis dientes
También le he gritado a mi madre
que me perdona a pesar de que yo
gritando nuevamente diga: ¡la condeno!
..............................................¡la
condeno!
Me resulta tan difícil rebelarme
que aunque pulverice viejos muertos ruinas y amuletos
no lo consigo y me amargo
me amargo más… más que ahora
.............................II
No nací Bastardo mi destino era el comercio las medallas
alguien me llamó Bastardo y yo inocente lo creí
porque el planeta gran insecto sin cabeza no lo quiso desmentir
¡¿Bastardo yo?! Sí tú epiléptico
inseguro
mezcla de océano deforme y estiércol delirante
pero no he manchado nada no puedo ser Bastardo
Eres Bastardo profundamente Bastardo
tienes huesos de Bastardo dientes de Bastardo
incluso alucinaciones de Bastardo
Cuando me doy noche y duermo .. mi
cigarrillo se entristece
cuando me levanto y desenfreno ..
visito la tumba de mi padre
Por su culpa soy Bastardo .. por su
culpa .. por mi culpa
Dicen que mi padre soy yo mismo.
HAS BEBIDO AGUA DE CEMENTERIO
Has bebido agua de cementerio
y has caminado por la última calle.
Las calumnias te hielan
y desorientan tus huesos.
Ya no hay campos que ames
ni familias, ni sangre.
Has bebido y lo has olvidado.
Tu inclinación son las redes
y tu desnudez es hablar.
NO INSULTES A ESOS MUERTOS
No insultes a esos muertos
porque a ellos nada les importa.
Tu memoria es trágica,
buscas y miras
lo que ya no eres.
Si tropiezas tal vez caigas
en un suelo de esqueletos.
No insultes a esos muertos,
son fotografías que se rompen,
que apenas distinguen la llovizna.
He presenciado incontables funerales
donde los ataúdes pesaban más que Dios.
Sin preocuparse
los muchachos se alejan de sus padres
porque jamás han cargado un ataúd.
LOS QUE HAN SIDO PENA Y MOVIENTO
..............................................A
Pilar Pallavicini
.............................................."…todo
poema es un epitafio."
..............................................T.S.
Eliot
Los que han sido pena y movimiento,
los que uno conoce, mueren de repente,
y es mejor detenerse en una calle
y no entrar a casas que pronto caerán.
Por sobre tiempos desdichados,
por sobre tiempos enemigos de la sangre,
anduvo una mujer que ha muerto sin abrazo.
Hoy la conducen al epitafio y a los rezos,
hoy la mencionan, pero la tierra se acomoda.
Es mejor detenerse en una calle
y no entrar a casas que pronto caerán.
Cada alimento es un engaño,
cada familia es un cortejo detenido algunas veces.
RECUERDAS MEJOR QUE NADIE
..............................................A
Elba Abarca
Recuerdas mejor que nadie
la fecha en que partió.
Tus manos aún guardan
el calor de las suyas,
y no te cansas de evocarlo,
de abrir la tarde
en su memoria.
Yo poco o nada
puedo decirte
(bien sabes lo humano
que soy),
pero algo se me ocurre,
y escribo en tu vestido
que también
a mí me tienes,
así como yo lo tengo a él,
y la muerte
nos tiene a todos.
AQUEL CEMENTERIO
..............................................A
Mónica Márquez
Aquel cementerio,
de puertas cerradas,
me pertenece.
Yo conozco
la tumba
de mis manos
y la tumba
de mis besos.
Aquel cementerio
me pertenece,
y cuando me abrazas
lo sospechas.
Pero en ti
dejo mi carne,
mis palabras,
la voluntad,
el sexo, mi cariño;
y tú me miras
o ríes
porque estás conmigo.
Aquel cementerio
me pertenece,
sus puertas
son mi boca,
sus huracanes
mi cariño
y su forma
...................mi amargura.
A CESARE PAVESE
.............................................."Per
tutti la morte ha uno sguardo.
..............................................Verrà
la morte e avrà i tuoi occhi."
..............................................C.P.
La muerte tuvo tus ojos
y los gatos lo supieron;
la muerte tuvo tus ojos,
pero no tus versos.
La estrella de puntas retorcidas
ha querido conocerte,
el hombre que se amarga
ha querido conocerte,
el que se muere
ha querido conocerte.
Yo no te describo,
tú lo entiendes:
los que andan inconclusos
no describen.
A la intemperie está tu amor,
tu gran fracaso,
junto a las colinas
y al suicidio
hecho de gritos,
de ti,
de la sofocante soledad
o de nosotros,
los que no logramos nada.
A MIGUEL
HERNÁNDEZ
(1910-1942)
Tanto tiempo me separa de tu muerte,
que nadie creería lo que maltrato al rayo
por no liberarte.
Imprescindible es tu lengua de tierra
sobre este patio de cemento,
ella detenía a la careta maligna
dando aliento a los músculos de toro.
Nadie como tú ensillaba el lomo del sudor
y apuntaba al frente
con la ballesta legítima de la multitud.
Cuentan que los muros de tu encierro,
al reconocerte,
henchidos de impotencia
querían derrumbarse,
y que la oscuridad desesperada
no deseaba cumplir su labor.
..............................................1982
ESTE LUGAR
NO ES SÓLO POLVO
..........................................A
Horacio Eloy
.................................................y
Eduardo Robledo.
Aquí, todas las cicatrices tienen espacio,
los muebles son océanos
y torrentes de grasa humana empiezan a festejar.
Aquí, los retratos se desesperan,
las rendijas maltratan a las paredes
y el golpe de lo imprevisto retrocede como un cobarde.
Aquí, muchas mujeres han clausurado su amanecida
luciendo el defecto de la castidad.
Crecen bigotes engominados, fetiches de inteligencia,
comentarios de menopausia e indigestiones de señorita.
Aquí, todo el cielo ha masticado,
todos los pájaros han perecido;
cierto vendedor ha logrado que lo idolatren
y cierto santo ha muerto junto a las putas.
Aquí, usted y yo, no podremos sobrevivir,
este lugar no es sólo polvo, no es sólo canas.
Este lugar condena y ejecuta,
empequeñece y vomita,
es homosexual y bravucón.
Aquí, todas las cicatrices tienen espacio,
........................¡todas!
y la impotencia y el manicomio infinito
........................también.
SE SENTÍA
UN DIOS
Al sentirse un dios
quemó la ropa interior de su amada
y multiplicó sus bienes.
Es mi tiempo -dijo-
y dando martillazos negros
olvidó su sangre.
Muchos lo siguieron
para masticar escarcha,
para aventajar a otros.
Era un salvaje cuando hablaba,
discutía con la tierra
sobre madres y canallas.
Por su causa
aquellos bares fueron muerte;
más altivo que un idiota
apenas movía la cabeza.
Se sentía un dios,
no un dios agonizante,
no un dios crucificado.
Hedía su garganta
y su boca daba asco;
a sus órdenes los cuervos
lanzaban excrementos.
Se sentía un dios,
un gran Mercurio,
un delincuente acogido por una bendición.
OCULTAN
Ocultan sus pertenencias
para no ser importunados.
Dejan en sus puertas
peces y oraciones.
Desconocen a sus hijos,
acostumbran a reír
cuando la sangre es abundante
y la mujer no puede respirar.
Caminan juntos, protegiendo llagas y locuras.
Son groseros y vomitan cerca de los muertos.
En sus camas hay vacío,
cuelgan fotografías tomadas a muñecas
e ignoran la ley de la ternura.
Sobran como demonios o tristezas.
Si duermen son despojos,
si se inquietan son delitos.
EL ENEMIGO
.........................................A
Bruno Serrano
El enemigo tiene peces en la boca
y tifones y esqueletos
El enemigo toma a las mujeres
y corta sus pechos sin demora
El enemigo es el aliento de una cárcel
conocido amante de la cacería intransigente
No pueden escupirlo
no pueden acribillarlo con planetas
El enemigo detiene los poderes
es un país .. una minoría
.. una persona
El enemigo evapora las cabezas
dobla las espaldas .. insulta con
rituales
El enemigo irrumpe y aconseja
aconseja y desespera
El enemigo nos inicia en el espanto
consume libros .. visita callejones
Y es que el enemigo .. únicamente
.. espera divertirse.
¿QUÉ
ES UNA CIUDAD?
¿Qué es una ciudad?
¿Qué es un cementerio?
¿Quién expone la ignorancia?
De lo inusitado
el sadismo toma huesos
y la traición
y el delirio inconsecuente.
Caminamos por terrenos
que nos odian
y cultivamos alimentos
que fracasan
Sobre nosotros
hay un golpeteo
que se desvela en llamaradas
Sobre nosotros
hay una pregunta
y una expresión de asesinato.
EL LUTO
El luto es la tinta con que bemos escribir,
el luto de los inservibles,
de las mujerzuelas,
del perdido que recibe niebla
cuando deja el bar más insignificante de Santiago.
El luto es la tinta con que debemos escribir
porque en las hueseras tenemos un espacio
y entregamos al Hijo del Hombre
con obscenas risotadas.
Si nos desentedemos de los gritos
un grito enorme nos remece,
si nos desentendemos del dolor
un dolor oscuro nos perfora.
El luto llega con torrenciales argumentos,
rompe la paciencia,
asoma aullidos y toma su lugar.
El luto es la tinta con que debemos escribir,
y si lo olvidamos,
hay cementerios que nos recuerdan el mandato.
DESGARRARSE
UNO MISMO
Desgarrarse uno mismo
con la fuerza de una tumba
Ir por la calle
ir por ninguna calle
padecer las históricas enfermedades de la mente
Saber de política
y ganar la discusión
saber de política
y dar una camisa
o unos zapatos al pueblo que "recibe la tristeza"
La tristeza que en el fondo a nadie pertenece
la única y feliz tristeza
indicada para la creación
el suicidio y la blasfemia.
DESDE EL
VERDADERO HURACAN…
Desde el verdadero huracán que es el gusano
el hombre infeliz de la huesera
intenta responder
pero fracasa la respuesta
la no-traición .. el no-delito
Hombre prisionero
hombre sacrificio
hombre pureza
hombre lejano y bebedor
que el número se acerque
para acabar con la insolencia
con la enfermedad de cuatro patas
Lo seguro ha mutilado sus dominios
y ha recibido triquiñuelas
(siempre .. siempre)
Mira la ciudad y su reverso
aplica tus obscenidades imposibles
aclara tu postura en la ignorancia
bebe
bebe
procrea y róbale cinco dedos al Señor
El hombre infeliz de la huesera
el hombre infeliz de la cloaca
el principal ante las bestias
que toma una piedra y la decora
El desencuentro de un planeta
que hace monedas y deudores.
DE ESTE TIEMPO
De este tiempo nada he visto.
He caminado sin ojos por la calle.
Dicen que hay hombres con harapos y melenas,
mujeres que van cabeza abajo,
incompletas, con alambres en la boca.
Yo he aplastado mi mirada.
En un campo de estiércol y tragedias,
con adobes he crecido,
no sé con qué razón, no sé con qué
paciencia.
De este tiempo nada he visto.
He caminado sin ojos por la calle.
Dicen que hay mujeres con llagas despreciables,
hombres que rompen sus gargantas,
sometidos, con vidrios en la carne.
Y yo aún aplasto mi mirada,
para no reconocer,
......................... para no
reconocerme.
SENTADO
Sentado,
con venas viejas,
con sangre vieja,
con un cerebro notablemente viejo,
pienso, de repente,
en la juventud
de los que descienden sin espanto.
Pienso.
Pero me mortifico
y busco el sustento
entre papeles que me describen como bestia.
Los incontables grados bajo cero,
los tremendos ventanales de las casas,
los desahuciados libros del país
me desganan,
y no creo,
y la política es estéril,
y la política es penosa
ante esa brujería
que no responde a multitudes.
Podría enfurecerme
y animar desórdenes de hiel.
Podría enfurecerme
con mi vejez,
con mi desesperada escasa juventud.
TOMO EL PULSO DEL IDIOTA
Tomo el pulso del idiota
y siento la marcha imperdonable
la batalla .. la última blasfemia
de este planeta que no es mío
Es absurdo escribir cartas funerarias
o despedirse de ancianas que se divierten bajo tierra
Tomo el pulso del idiota
y las profecías levantan desencuentros
Los escenarios de la calle
los cadalsos de la calle
son tan impacientes como un grito
los cadalsos .. los escenarios
piden limosnas y narran historias truculentas
de familias .. de trabajos ..
de puñales
Tomo el pulso del idiota
y el idiota me ofrece sus labios con vacío
tomo el pulso del idiota
y el idiota me lanza sus manos con metralla.
PODRÉ PALPAR ESAS ARRUGAS
Podré palpar esas arrugas
y arrugarme yo también.
Hay formas que se deshacen en mi sangre
y penas que me golpean con su rezo.
Podré salir de mi escondite
o aniquilarme entre leyendas.
Hay padres de familias que rompen sus arterias
e hijos que caen para siempre.
Yo soy un hijo que ha caído,
y soporto los motores
y me entrometo en el comercio
de los aguaceros y sus gritos.
Carece de importancia ser hombre o esqueleto.
Carece de importancia ser esqueleto o sanguijuela.
Podré sentarme y respirar.
¿Me querrán por inútil? ..
¡Me querrán!
ERA PERVERSO Y AGRADABLE
Era perverso y agradable
engañar a los que sostenían
vasos y botellas
en un signo de amistad.
Una hora junto a ellos
significaba conocer
remotas decepciones.
Cantaban las peores bocas
mientras un desesperado
hacía figuras con su alma.
Nunca pude no reírme,
nunca pude no aceptar
cuando esa misa de difuntos
....................................... me
invitaba.
Entonces yo tenía veinte años,
y era tan nefasto
que discutía las tristezas del Señor.
PROTEGIDO
POR LA LLOVIZNA DE LOS MUERTOS
Protegido por la llovizna de los muertos,
no acepto caretas blancas en mi casa.
Pongo en otro sitio al muñeco de mi cráneo,
y aunque se impaciente o resquebraje,
lo abandono sin aire,
sin papeles de hojalata.
¿Empiezo? ¿Finalizo?
Es problema de mis huesos.
Rechazo las corrientes espantosas,
no leo mis poemas frente a perros
y reniego de mi escritura intoxicada.
Pude rodearme de aguijones,
pude, incluso, desenterrar el mío;
pero en el espacio de mi alma
practico mis grandes bocanadas.
Digo, sin desesperarme, lo que tengo que decir.
¡Qué ritmo he presentido!
¡Qué llovizna de muertos me ha salvado!
LAS CANCIONES SON TRISTES
EN SANTIAGO
.......................................
A Gloria Quevedo
Las canciones son tristes en Santiago
El porqué
...............lo entiendo:
En Santiago muchos hombres
descienden con puñales
y otros disimulan para beber una cerveza.
COMO USTEDES
Yo también he fumado carne de cadáveres
y he visto a muchachas desnudas
escondido entre las yerbas.
Yo también he calumniado a la noche
y he querido matar los licores
con envidia y amargura.
Yo también he sido cobarde
y detrás de los muros
he gritado: ¡ Lo siento!
Pero también he muerto por ustedes,
mis talentosos,
mis repugnantes y frágiles iguales.
Cuántos años he comido barro
y me he callado sin temblar.
Cuánto tiempo me tardé en escribir
la crucifixión de mi propio cuerpo
y en elevarme por sobre los despojos y la nada.
Yo también he fumado carne,
he golpeado y celebrado muertes,
yo también, yo también, como ustedes.
PERDÓNAME,
CIUDAD
.............................. I
En las calles me distraigo dulcemente,
las vitrinas esparcen sus pechos hacia mí
y reboto en los cines como nunca lo he querido.
.............................. II
Perdóname, ciudad, te escupí sin licencia,
tus contornos son humildes,
tus alcantarillas me reflejan
y rata tras rata, soy poeta fracasado.
YA NO DEDICARÉ MIS
POEMAS
Ya no dedicaré mis poemas,
así como la noche no dedica sus tormentas.
He lamentado lo que escribo
y de espaldas a mí mismo
he tachado las ventanas.
Muy poco he conseguido,
aleteos me golpean el cerebro,
y respirando callejones
escapo de grietas que saben donde estoy.
No, ya no dedicaré mis poemas,
así como las piedras no dedican su abandono,
así como los muertos no dedican su tristeza.
Otros poemas (1990-1995)
MI ENUMERACIÓN
Mi enumeración de aquello,
mi homofobia,
mi cruz gamada, mi marxismo y mis oídos,
mi india resonancia, mi italiano balbuceo,
mi goda idolatría.
Todo ésto frente a ustedes,
cuyas ropas y opiniones se desarman
mientras ven la pira degustando muchas veces.
La ineficacia conduce grandes chorros,
el desaire persiste a ras de lengua,
y entonces lo poco se hace poco,
más poco que mi alma,
el alma colectiva: puñal y desenfreno del planeta.
Mi enumeración de aquello,
¡especifique!
Mi enumeración de aquello,
¡especifique!
Mi aquello enumerado,
un barrio y una demolición insoportable.
Después, los libros, mis libros de hojas, solamente.
CUANDO EL HOOKAH
.......................................
A Empédocles
Cuando el hookah
se ha consumido
en tres volteretas increíbles,
y alguien muestra la membrana
de su libro,
las cartaes,
el umbilici,
descubrimos que las palabras
son el poeta
que se arroja
al cráter de un volcán.
EXAGERADO
Exagerado en la rutina del planeta
vislumbro al hijo en los zarzales.
Necesito la casa y los escombros,
el chirrido,
el pariente de camisa antigua,
................................................
dibujada.
¿A dónde fueron mis amuletos de arrogancia?
He preguntado, he preguntado.
Soy culpable ante el círculo de achiras,
revelo historias, atisbos de poder,
cosas tan privadas como un cuerno
o un monedero de cristal.
Es célibe
entre los huesos y el cedrón,
sus monedas de níquel
compran el revoque de un estruendo.
Es una leyenda que deambula:
humedad
..........................que persigue
a la madera.
Es el anciano de la sangre,
enardecido por la causa,
ya incrustado en mis iguales.
DORMITA
Dormita un poco
y luego bebe agua, sólo agua.
Conoce lenguas,
conoce gigantes y parias de cal de matrimonio.
Conoce, y cuando se distrae,
visita casas
donde las parejas son tan importantes
que sus hijos carecen de importancia
(aunque se admire la tormenta).
Ciudades, bendiciones de sacerdote, por supuesto;
él las desangra para conversar con hombres,
con garzones
o con desencuentros que a veces tienen la razón.
Dormita un poco,
dormita un poco,
parece un silbido demacrado.
Seguramente también
..................................recorre
cementerios.
LLEGAS Y NO HAY NADIE
Llegas y no hay nadie,
jamás te esperan voces.
Pones tu equipaje sobre tu alma,
sirves algo,
pero los fantasmas
-amantes de tranvías y sombreros hongos-
no aparecen.
Te preguntas: ¿Y mi pena?
No hay nadie,
tampoco sabes escribir.
Hará calor,
ellos invocarán sus fiestas.
Será de noche,
ellos compartirán sus cuerpos.
¿Y tu pena?
GOLPEAS UN CUERPO
Golpeas un cuerpo que no vive,
con delirios encuentras tu figura,
tus libros de bandadas y deshielos.
Golpeas un cuerpo que no entiende,
un dominio que te aflige,
un sudario que te invade.
En el hincapié de agosto
ya no consultas la llovizna,
ni hablas de tu pulso
desgastado en la ciudad.
Pero repites motivos y padeces
tras un cuerpo
.........................que se aleja.
HA RECIBIDO
No hay nadie para atestiguar
lo que existe por su mano,
apenas el sigilo,
la tarántula de ausencia.
Y sin embargo, permanece
casi inagotable,
casi pudoroso en su retrato.
Ha recibido
(viendo el lunar
de un esqueleto)
su primera
y no última tristeza.
QUIERE, VAGAMENTE
Aún lo llaman "el muchacho"
y está perdido en los desaires
que recibe en cada fiesta
de refugios invernales.
¡Cuántas agonías ha contado
en su arena de principio!
¡Cuánto hueso inquieto
bajo de inscripciones y tapices!
Aún lo llaman "el muchacho"
y no lamenta nada,
y fuma un tabaco
de presagios en el mundo.
Quiere, vagamente,
alimentarse y destruir.
CUMPLE
Cumple con su dios,
corre hacia el templo
y limpia el sitio del carnero.
Pronto las ofrendas,
la canción francesa,
el maniquí a contra luz.
Cumple
como la daga que se oxida,
el conocido y la tormenta.
Cumple, en vano, con su dios,
.........................lo imita.
VISLUMBRAS
Vislumbras -monógamo de fiebre-
artes curativas.
Escribes -atónito de cruces-
postales de tu alma.
En tanto se agita
........................."el
Adversario".
Y desde el teléfono presente
los perfectos errores que deambulan.
Y junto a los tallos en el fuego
el corazón golpeado, la criatura que resiste.
NACE UN TIPO EXTRAÑO
................. I
Nace un tipo extraño
cuando la madre da la orden,
y el padre afirma
¡de los apóstoles Judas yo no soy!
Nace con ansias,
derribando el termómetro de sangre.
Sus rasgos deciden llamaradas,
el estruendo de la luz.
Nace a punto de nosotros,
pero descompone la madera,
la forma de los clavos,
el azufre
...............que será
su incansable movimiento.
..................II
Ante él la muchedumbre boca abajo,
la mujer reconocida por las piedras
y los siete veces inculpados por mi Dios.
Para él los remolinos del otoño,
una grieta que evitamos.
Sus rasgos deciden llamaradas,
el disparo de los muertos.
Acepta los vasos de esta tarde,
el pan adquirido con destreza.
Para él cada azucena, cada salvia,
cada crisantemo,
hacia la misma dirección.
ENHORABUENA
Enhorabuena los tributos,
que atrapan, que succionan
con decretos y disfraces.
La suerte detenida en las camisas,
la suerte acumulada en las consignas,
o en los precios
que se pagan con descuidos,
es decir con dedos,
es decir con aire,
es decir con nada.
Enhorabuena los tributos
y los amigos fracasados que maldicen a muchachas
enemigas de botellas.
Enhorabuena la curiosa libertad,
la deslucida libertad,
la imperceptible libertad
que pinta las fachadas y se eleva sobre mí.
La ignominia desafiante
y los expertos en lecciones
desde púlpitos de sal.
Enhorabuena los tributos
y la conocida tradición del mártir desechado…
MILAGROS
Mis milagros son escasos.
Violé a mujeres de otros hombres,
invadí ciudades de otras penas.
Mis milagros son muy pocos.
Diseminé a mis padres con aullidos,
interrogué a mis iguales con agujas.
¡Mis milagros son escasos!
¡Mis milagros son muy pocos!
Y lo admito, teólogos,
temprano en el infierno.
Y me enorgullezco, gobernantes,
porque sólo ahora estoy vencido.
DE HABLAR COMO SE HABLA
..................................
A Alberto Zamora
De hablar como se habla
no se habla…
pero ahí está la cruz,
en un desencuentro pegajoso.
El pánico reduce,
el pánico coloca subterráneos
desde que la herejía fue calumnia,
potro y otras furias.
De hablar socavan, se reúnen,
de hablar escriben sin idioma
y dan lecciones en el Gólgota
que gotea, que gotea…
ABRIL DE 1993
En la carretera yo encontré
aquel pequeño libro
que contenía, entre otras cosas,
el nombre de los dedos:
Pulgar, medio.
En la carretera de alquitrán
recién entregada a los destinos,
yo esperaba un automóvil
conducido por los muertos.
LOS ORÁCULOS TENTABA
Los oráculos tentaba
y veía singulares naipes
que rebotan.
Después
el ensayo de mi carta:
"He pactado con criaturas sigilosas,
he venido a ti,
y por sobre los zarzales
el humo de hogueras o cigarros".
CÉSAR
ABRAHAM VALLEJO
César Abraham Vallejo
con su calvario trotamundo,
con su pared de cinco soles.
César Abraham Vallejo
nace en 1892,
y muere el Viernes Santo de 1938
con mi cabeza entre sus manos.
TAMBORILEO CON MIS DEDOS
Tamborileo con mis dedos
.........................la certeza
del espacio
luego visito
al que presiente
.........................la voz
.........................de muchas
lenguas
Son días insondables, el afiebrado aún desea
convertirse en otra pena
Son días insondables, alguien toca su ataúd
una dedicatoria no responde
Pero yo hablo desde un sometido escapulario
tomo objetos
.........................de mi sangre
.........................residuos
-lo confieso-
Mi altura se impacienta
necesito los rituales
.................. .......un sinfín
de barro
una memoria que decida:
.........................Dios no es
.........................todos los
muertos.
LOS QUE IMAGINO EN MI TRISTEZA
................. .....................
............... A Enrique Volpe
Los que imagino en mi tristeza, seguramente
deambulan por el fuego,
teniendo en la mirada
la hermosa hoguera, el desenfado.
Los que imagino en mi ignorancia, quizás
se reúnen con fantasmas
y conocen los secretos,
los lugares ya invictos de la sombra.
Los que imagino, después de conversar,
los que habitan esas casas
que permanecen deslucidas,
deben reunirse en la vereda,
en los cuadrados,..... .....................en
los números de tiza.
Ellos podrían conducir el torrente que sospecho,
el paseo de los padres,
la certidumbre de calles y refugios.
Los que imagino me imaginan, me atrevo a suponer,
y afirmarán: " Qué envidioso de bandadas,
..... ..................... ...........qué
anfitrión tan descreído por las cruces".
Los que imagino, me atrevo a suponer,
imprimirán el truco de mi alma
y con vozarrón atormentado, tal vez dirán,
mejor que yo,
..... ..................lo
que tengo que decir.
